A maestria da dor

Enquanto circula vorazmente
    Dentro do meu corpo
Ao bel prazer de seu mordaz 
    Desejo de fazer-se sentir
A dor
    Transcende sua própria mesquinhez
Ao maestrar os movimentos da minha mão
    Empunhando com destreza a caneta
Contra a passividade do papel
     Fazendo-o gemer.

Nada mais se acha

Tanto se perde nos caminhos não trilhados

Tanto se perde às margens das decisões não tomadas

Tanto se perde nos colapsos nervosos do medo não superado

Tanto se perde

Que quando nos damos conta

Nada mais se acha.

A palavra

A palavra

Escrita ou falada

Doces poemas

Balbuciadas 

As vezes ordena

Declamadas

As vezes condena

Apaixonadas

A palavra

Escrita ou falada

Em si o antídoto

Em si o que mata

A palavra

E tanto amor sem palavras